Море. Я на круизном лайнере. Ужин. Все женщины в красных вечерних платьях. Все мужчины в голубых костюмах с гипюровыми жабо. Я в желтом.
Подают лобстеров. Пианист играет что-то торжественное. Официанты ездят по залу в стеклянных шарах, сидя внутри и подавая шампанское через окошки.
Со мной за столом три женщины. Одна болезненно худенькая с огромной копной красный волос в тон платью, вторая чуть за 40 с роскошным бюстом, который на протяжении всего вечера пытается выбраться через глубокое декольте из узкого бархатного платья, третья скучная с кожей голубого цвета и зелеными волосами, как будто их покрасили зеленкой.
Вместо столовых приборов у всех в руках клещи и напильники. Беседуем о болотах. Дама с бюстом утверждает, что болота нужны исключительно для того, чтобы выращивать комаров. Худая яростно доказывает, что болото - это смесь клея с киселем, а комары нужны для опыления салата, который прилипает к клею. Скучная дама все время бессмысленно шарит своими рыбьими глазами по залу, не замечая разговор. Я с удивлением слушаю обе теории. Молчу.
Пианист начинает играть вальс и все встают. Дамы танцуют с дамами, мужчины с мужчинами. Единственная без пары - скучная дама с голубой кожей и зелеными волосами. Я не могу встать - прилип к стулу.
Красные и голубые пары начинают формировать хоровод вокруг меня, чередуясь в цепочке. Сверху это смотрится, как цветок с красными и голубыми лепестками и желтой сердцевиной.
В окне, сквозь красно-голубое мельтешение, вижу черные силуэты, залезающие на палубу. Выглядят, как гигантские осьминоги. Никто из танцующих их не замечает. Осьминоги уже на палубе. Щупальца тянутся к окнам. Стекла становится все в горошек - это присоски на щупальцах осьминогов. Музыкант начинает играть быстрее. Платья женщин развеваются в танце и хлестают меня краешком юбок по затылку.
Стекла не выдерживают и трескаются, но не рассыпаются. Скучная дама останавливается и садится напротив меня. Внутреннее сияние увеличивается и её кожа переливается желтым оттенком. Она берет клещи и молча откусывает себе безымянный палец:
- Твоя очередь
- Зачем? Я не хочу!
Дама смотрит на осьминогов за стеклами. Легкий кивок и они вваливаются в зал. Меня от них отделяет лишь танцующий хоровод.
- Твоя очередь, - твердо говорит дама
Я беру кусачки в руку. Осьминоги приближаются, хрустя осколками стекл. Танцующие не останавливаются. Я протягиваю руку и откусываю безымянный палец на другой руке скучной дамы. Она полностью желтеет и взрывается, как фейерверк, миллионом ярких звездочек, которые пронизывают меня. По телу пробегает волна приятного покалывания
И тут я проснулся…
Не знаю, можно ли этот сон назвать кошмаром, но я все думаю, почему беседа за столом была про болото? Какое отношение это имеет ко мне?
Подписаться на обновления этого блога
Я в других социальных сетях:
 |
 |
 |
 |
 |
Journal information